Дороги. Дороги есть на всех, они причудливой сетью покрыли наш мир. Плотная гравийная спираль карьера для стотонного тягоча, молодая хвойная тайга для ракетоносителя, гладкая как шелк для болида, грунтовая пыльная для велосипедиста, хитрая приземистая звериная для охотника, извилистая горная для пешего путника… Выбирать есть право.
И вот когда твой путь выбран и движение не прекращается пару суток, возникает зависимость или просто потребность в постоянном движении. Движении, которое приносит сомнительное удовольствие, которое становится навязчивой идеей перемещаться, пешком ли, внутри стального механизма ли. Удовольствие возможно от перемены геомагнитных влияний на мозг. Сомнительно оно как и многие другие, являясь по сути самооправданием своих неразумных поступков… Разумность, она всегда где-то рядом. Ты движешься по своей дороге параллельно дороге разумности, иногда приглядываясь не слишком ли отдалился от неё. Выглядывая из-за бугра поросшего жухлой травой или из-за каменной глыбы поросшей ледяными иглами. Трепетно веря, где-то в самой глубине души, что в итоге эти две дороги пересекутся. Холодком пробегает по утробе страх потерять её из видимости. Всё это не зря, это всё имеет смысл и количество когда-нибудь перерастёт в качество — успокаиваем мы сами себя. И с этой верой поколение за поколением перетираются жерновами времени…
А в конце всех дорог нам чудится башня, замок, вершина совершенства — зиккурат. Именно там пресекутся параллельные прямые на сфере бытия.
У каждого своя дорога. Но сейчас, в снежной пещере, в ледяной ловушке, у нас на всех одна дорога. С каждым выдохом ошмётков тепла из промозглых тел, наши дороги всё туже скручиваются в один прочный жгут. Тропа разумности сейчас где-то очень далеко, на краю снежного бурана, мы потеряли её на скалах… И на грани реальности, я вижу свой замок сквозь сумрак тухнущего сознания. Это ракета уносящая мой взгляд в иные миры…